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La Voix de Mars – Extrait

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Chapitre premier

« La faiblesse trouve toujours toutes les excuses possibles. »

- Arven Rauth

I

L’augmenticien, Janis Gilt, pressa ses doigts contre la gorge d’Arven Rauth. Il fronça les sourcils, tâtonnant pour trouver un pouls qui n’existait pas.

L’Imperium est vaste, après tout, et je ne suis clairement pas humain, songea Rauth. Depuis combien de temps n’ai-je pas senti mon propre cœur battre… un an ?

Les lèvres du mortel articulèrent le mot vingt. Il retira ses doigts et les secoua, comme pour déloger quelque microbe qui aurait pu se nicher sous ses ongles.

Un assistant vêtu d’une blouse médicale à haut col et aux manches étroites reconnut le signal et s’empressa de lui tendre une serviette. L’augmenticien la passa entre ses doigts et se polit les ongles tout en observant une fois de plus le corps de Rauth, qui avait tout d’un cadavre.

Rauth lui retournait son regard, sans ciller, ses yeux artificiellement voilés par une cataracte de fibres mucranoïdes.

— Je peux affirmer avec certitude qu’il est mort. Voulez-vous une copie du certificat, mademoiselle… ?

Janis leva les yeux et regarda par-dessus la monture de ses lunettes pour s’adresser à la présence que Rauth pouvait sentir derrière lui.

— Laana Valorrn, lui parvint la réponse. Et non.

L’augmenticien eut un mince sourire.

Je doute que quiconque donne son vrai nom dans cet atelier. Pourquoi se donne-t-il la peine de poser la question ?

Janis secoua la tête et baissa à nouveau les yeux. Il écarta ses mains le long de la barre latérale de la civière et adoucit son expression. Il essayait vainement de ne pas avoir l’air d’un propriétaire de clinique chez qui une espèce d’étrangère irascible viendrait déposer la dépouille du Princeps Fabris le Premier. Il passa un doigt sur l’une des tiges flexibles qui reliait l’épaule gauche reconstruite de Rauth au muscle pectoral proche.

Moite. Froid. Personne ne peut se faire passer pour un cadavre comme un Iron Hand. Rauth résista à l’envie pressante de grimacer quand les doigts inquisiteurs de l’augmenticien parcoururent sa plaque pectorale. Un nouveau pli barra le front du mortel.

— Je ne trouve aucune côte.

— Ce n’est pas un humain de base, rétorqua sèchement Laana.

— Ça, je le vois bien, répondit le mortel en consultant des données sur le côté de la civière que Rauth ne pouvait voir. Deux mètres cinquante. Quatre cents kilogrammes. Même en tenant compte des augmentiques – joli travail d’ailleurs – cela représente une grande quantité de muscles à transporter pour un homme de deux mètres cinquante.

Il regarda à nouveau par-dessus ses lunettes en direction de Laana, comme si elle était une étudiante du medicae en première année qui avait eu l’outrecuidance de le reprendre pour une faute d’orthographe. Il va très vite le regretter.

— Je ne pose pas ce genre de questions, d’habitude. Je ferais très vite faillite, sinon. Mais il faut que je sache… qu’est-ce qu’il est, au juste ?

— Il n’est pas comme vous et moi.

— Pas besoin d’être un augmenticien agréé par une Maison pour le savoir.

— Je n’ai pas besoin d’un augmenticien agréé par une Maison tout court. Mais on m’a dit que vous étiez discret.

Il renifla.

— On vous a bien renseignée.

La petite salle d’attente exiguë qui servait de devanture à Janis Gilt commençait doucement à se remplir de patients sans rendez-vous, malgré l’heure avancée. Des cadavres abimés étaient affalés dans les chaises, les yeux fixes, les lèvres bleues. La plupart avaient été victimes de coups violents à l’arrière du crâne, mais Rauth distingua six coups de poignards, deux tirs d’armes à feu, une chute à grande vélocité et même une mort de cause naturelle, après un coup d’œil rapide. Certains avaient été amenés par des proches qui cherchaient à convertir leur chagrin en menues piécettes, d’autres par des personnes qui voulaient seulement empocher quelques menues piécettes. Ils avaient tous l’air impatients. La présence impériale accrue au sein de Fort Callivant avait fait exploser de manière exponentielle les cours de la chair vendue au marché noir.

Localiser l’un des innombrables revendeurs qui fournissaient le Mechanicus de Fort Callivant en cadavres avait constitué la partie la plus facile de cette mission.

Janis Gilt a juste l’insigne d’honneur d’être le moins chanceux du lot.

— Je peux vous en offrir…

L’augmenticien retira spontanément ses bésicles, avant de les remettre rapidement et de porter les doigts à ses tempes.

— Vingt-cinq guilders, déclara-t-il soudainement, sa voix partant dans les aigus comme s’il posait une question au lieu de décréter un prix.

Un homme imposant recouvert de tatouages religieux assis non loin de là recracha sa gorgée de recyc aqueux.

— Trente-cinq, contra Laana.

— D’accord ! s’empressa de répondre Janis, tout sourire.

Même s’il avait proposé cinq fois ce prix, il aurait considéré avoir fait une bonne affaire.

— À une condition.

Le visage de l’individu se décomposa.

— Allez-y.

— Le cadavre contient certains implants. Des technologies uniques. Des choses qui pourraient trahir l’identité de mon employeur, pour un observateur avisé. Elle insiste pour que j’assiste à l’opération et lui rapporte ces éléments… en bon état.

L’augmenticien adressa à la femme invisible un second regard scrutateur. Rauth essaya d’imaginer à quoi elle pouvait ressembler pour un homme comme lui.

Une fille. Dix-neuf ans. Une pâleur maladive. Les cheveux noirs, presque rasés. Elle était vêtue d’une livrée de serf de quelque Maison mineure. Un déguisement parfait, n’était-ce la musculature nerveuse exposée par les manches courtes en vogue sur Callivant. Des lignes métalliques d’augmentations musculo-squeletales en accentuaient la définition. Et puis il y avait un tatouage sur son biceps. Rauth s’en souvenait parfaitement, bien sûr.

Une main blanche. Et le chiffre X en Gothique.

Fabris Callivant était très éloignée des routes commerciales et des zones de guerre établies. Les étrangers n’étaient pas courants par ici.

— Je comprends parfaitement, dit Janis.

Il tapa des mains, et un servitor assistant quitta la position d’attente qu’il occupait jusqu’ici. Rauth demeura immobile, le regard fixe quand la civière pivota et franchit une porte à double battants au fond du cabinet.

Contrairement à la salle d’attente, qui était un prolongement de la rue, le medicae Janis Gilt s’enorgueillissait de son théâtre, sa salle d’opération.

Chaque surface était récurée. La moindre mèche, le moindre scalpel scintillaient sous l’effet de l’éclairage astringent et d’un polissage antiseptique quotidien. Les servo-bras en hauteur et le système de diagnostic de classe Militarum avaient dû être extrêmement difficiles à acquérir, et valaient bien les meilleurs équipements utilisés par ceux qui jouissaient des faveurs de la Maison Callivant. Des augmentiques militaires de pointe, des cerveaux artificiels et des sous-intelligences codées à l’aide d’algorithmes de guerre primitifs encombraient les étagères dans des bocaux bouillonnants remplis de fluides cyborganiques.

Le servitor poussa Rauth sous les projecteurs à faisceau étroit. Des bras chirurgicaux verrouillèrent les roues de la civière, et le servitor s’en fut sans se départir de la brutalité décérébrée avec laquelle il était arrivé. Les lumières imprimèrent lentement leurs contours sur les rétines de Rauth.

Et pourtant, il ne cligna pas des yeux.

— Bien, dit Janis. Vous pouvez commencer par me dire où se trouvent exactement les instruments de votre employeur, puis vous pourrez récupérer votre trente-cinq guilders auprès de mon…

— Cette salle est isolée phoniquement, n’est-ce pas ? s’enquit Laana.

— Oui. La plupart des gens ne veulent pas entendre…

La porte se referma avec un cliquetis quand elle s’adossa au battant.

Rauth sentit la salive revenir dans sa bouche.

Enfin.

II

Du sang et des esquilles d’os éclaboussèrent son visage, suivis de près par le remugle torride de la lyddite, du fycélène et de la matière grise. Arven Rauth l’aspira par ses narines et ouvrit la bouche pour en avaler davantage. Le sang envahit son cœur bionique comme du dégraissant dans un jerrycan de prométhium. C’était douloureux. Comme si les muscles et les nerfs qui y étaient rattachés attendaient fébrilement qu’il batte à nouveau, maintenant plus que jamais.

— Vous auriez pu vous contenter de lui tordre le cou.

Laana n’avait pas réagi au coup de feu. Des gouttes de sang constellaient son déguisement et les traits implacables de l’assassin du culte médusien qu’ils dissimulaient.

— Qu’est-ce qui vous a pris de lui tirer dessus ?

Parce que j’en avais envie. Parce que j’aime le son produit par mon pistolet bolter, ce bourdonnement dans mes oreilles, l’expression de son visage quand l’arrière de son crâne a explosé. Parce que je…

— Taisez-vous et soulevez-le, dit-il.

Rauth s’extirpa de la civière en grognant, les muscles raides. Les tendons augmentiques dans son bras vrombirent après tout ce temps à rester inactif. Il dominait la mortelle de toute sa hauteur, saisi de spasmes et de contractions. Laana leva les yeux. Elle maîtrisait bien sa peur.

— Je ne suis pas votre larbin, rétorqua-t-elle. Soulevez-le vous-même.

Rauth s’imagina en train de répandre la cervelle de l’assassin sur le mur carrelé. Le chirurgien avait un garde du corps, madame l’Inquisitrice. Je n’avais pas le choix.

— Votre temple aurait dû mieux vous endoctriner.

— Certains d’entre nous doivent travailler pour obtenir quoi que ce soit. Nous n’avons pas tous la chance d’être améliorés par une sorcellerie génétique.

Mon pistolet bolter est parti tout seul, en plein dans son visage. Il avait dû froisser l’Omnimessie, d’une manière ou d’une autre. Je ne vois vraiment pas d’autre explication.

— La faiblesse trouve toujours toutes les excuses possibles.

D’une légère poussée, Rauth fit trébucher l’assassin, qui percuta un plateau à instruments chirurgicaux. Il se baissa et saisit l’augmenticien mort par la chair ravagée de sa gorge. Il le souleva au niveau de ses yeux, comme si sa masse corpulente était négligeable.

L’individu était de taille moyenne pour un mâle d’une Maison supérieure. Ses orteils pendaient devant les genoux de Rauth. Il était difficile d’estimer son âge, car Arven avait l’habitude de côtoyer des êtres au métabolisme immortel pour qui la chair n’était qu’un souvenir lointain, méprisable. S’il devait se prononcer sur la question, il aurait estimé que l’augmenticien se trouvait dans le dernier tiers de sa vie. Des tissus adipeux pendaient de son abdomen et de ses bras comme un habit mal taillé. Trop tard pour le rapporter chez le couturier, à présent. Sous l’effet de la gravité, les muscles flasques du cou se mirent à se tendre sous l’étreinte de Rauth.

La tête était une ruine filandreuse, comme un morceau de viande passé au mixer. Les humains. Si fragiles. Et pourtant, c’était sous cette forme qu’il était né, et un résidu de cette humanité le souillerait à jamais.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

La voix de Laana l’extirpa de ses pensées.

— Quoi donc ?

— Vous venez de vous humecter les lèvres.

— C’est faux.

— Je vous assure que si.

— Alors pourquoi poser la question ?

Elle se rembrunit, comme si une bête sauvage lui avait mordu la main.

— J’avais bien dit à l’Inquisitrice qu’elle aurait mieux fait d’envoyer Khrysaar.

Un grondement soudain les prit tous les deux par surprise.

— Ne parlez pas de mon frère, l’avertit Rauth.

Laana se replia vers la porte, sa main glissant dans le dos de sa robe en direction d’une poche pas si dissimulée que ça et d’un pistolet à aiguilles démontable caché entre ses omoplates. Rauth secoua la tête comme pour chasser une pensée incongrue et reporta son attention vers le cadavre.

— Allez-y. découragez quiconque d’entrer.

Elle retira la main de son dos et lui tendit sa paume ouverte. Comme si un scout des Iron Hands n’avait pas été capable de la désarmer à l’instant même où l’intention de dégainer aurait étincelé dans son regard.

— Je donnerai à l’Inquisitrice Yazir ce qu’elle désire, maugréa-t-il pendant que Laana franchissait la porte pour retourner dans la salle d’attente.

Il renifla la tête fracassée de l’augmenticien. Malgré l’absence de pouls, il sentit ses yeux commencer à tressauter. Il les ferma, abaissa les lèvres, encore plus bas, et enfonça ses dents dans la chair tendre et pulpeuse. Ses paupières tremblotèrent sous la caresse de souvenirs d’une vie qui n’était pas la sienne.

Il referma la mâchoire et arracha un morceau qu’il avala sans mastiquer.

Son omophagea, un organe situé dans sa gorge, trembla sous l’effet des stimuli. Les images s’intensifièrent. Une vie. Une famille. Une petite fille, qui devint une adulte en accéléré. Rauth savait qu’il avait dû avoir de tels souvenirs, jadis. Il pensait souvent à ses parents mortels, moins qu’auparavant toutefois. Mais il ne se rappelait plus leur apparence, ni leurs noms. Ferrus, voilà le nom de mon père. Un dieu qui m’a abandonné dix mille ans avant ma conception. Voir ces choses à travers les yeux d’un mortel ne signifiait plus grand-chose pour lui, et ne l’affectait plus du tout.

Il enfonça son visage dans la chair rouge, se repaissant de ce qui avait compté le plus dans la vie de Janis Gilt, jusqu’à ce souvenir bien précis que recherchaient Rauth et l’Inquisitrice.

Il vit des corps.

Équipés d’armes et d’implants augmentiques primitifs, portant les surcots de baronnies mineures et de syndicats locaux, parés pour le combat. Ils se trouvaient dans une salle scellée, encombrée de personnes assises ou debout sur des estrades. Les parois étaient en métal, décorés de bannières, parodie des grands tournois à ciel ouvert organisés par la Maison Callivant, la scène dominée par l’Icône du Mechanicus. Une enclave du Mechanicus. Mais il y avait quelque chose d’incongru dans ce symbole, un élément que Rauth avait déjà vu auparavant et qui effleurait les confins de son subconscient. Mais comme Janis n’avait rien vu d’étrange dans ce symbole, Rauth continua d’absorber goulument ses souvenirs sans pouvoir mettre le doigt sur cette sensation de malaise quand il revit la scène une seconde fois.

Le processus se poursuivit.

L’acquéreur.

Il était drapé dans une robe rouge. Ou elle. Avec l’Adeptus Mechanicus, c’est impossible à déterminer. Un ensemble d’appendices gigotaient au-dessus de ses épaules voûtées. Une série de voyants lumineux incrustés sur le côté droit de son visage perçaient la pénombre de sa capuche. Une manche volumineuse s’écarta, révélant une main entourée de bandelettes rouges dégoulinantes quand le magos déposa un formulaire de crédit dans la paume de Rauth… de Janis.

Rauth inspira profondément la puanteur de charnier.

— Te voilà…

III

Il pleuvait quand ils quittèrent la clinique. Pour autant que Rauth pouvait en juger, il pleuvait toujours sur Fabris Callivant. Une profusion vertigineuse de réservoirs et de gouttières partait des sommets des tours pour déboucher dans un dédale de tuyaux. L’eau clapotait à travers une série d’écluses, de roues et remontait par les grilles à gros bouillons comme si la cité se trouvait en phase ultime de dissolution.

Les narines froncées, il repoussa du bout du pied les sacs de déchets cyborganiques attachés dans une allée en face de la clinique de Janis pour récupérer son armure. Il entreprit de l’enfiler pendant que la pluie nettoyait le sang maculant sa peau nue.

La carapace noire avait été rutilante jadis, bien avant que Rauth n’en prenne possession. Elle était si délavée à présent qu’elle était pratiquement grise. Même les icônes du clan et du chapitre étaient élimées. Cullas lui avait dit qu’il s’agissait juste de plaques d’armaplas, et qu’elle ne possédait pas d’esprit, contrairement aux armures énergétiques. Qu’est-ce qu’un apothicaire peut bien y connaître ? Mais on lui avait assuré que cet équipement ne lui ferait pas payer les outrages subis, un jour ou l’autre.

À l’abri dans l’entrée de la clinique, Laana démontait calmement son pistolet à aiguilles. Puis elle passa un manteau sur ses épaules nues et sautilla entre les flaques grasses pour rejoindre Rauth de l’autre côté de la route.

— Prêt ?

Ses mains trituraient le pardessus comme pour en lisser les plis, alors qu’elle était discrètement en train d’ajuster diverses gaines dissimulées.

— Vous êtes étonnamment propre, observa Rauth.

— Je déteste la saleté.

— Je m’en rappelle.

Il leva la tête. La pellicule mucranoïde qui recouvrait ses globes oculaires le dispensait de devoir plisser les yeux sous les assauts de la pluie tiède saturée d’agents polluants. Il s’agissait pour la plupart d’aérosols industriels accumulés depuis des milliers d’années, mais ses papilles surdéveloppées pouvaient discerner huit types de gaz d’échappement relâchés par diverses classes d’appareils impériaux, du Mechanicus ou du chapitre des Hospitallers. Sa carapace usée crissa quand il fit rouler les articulations de sa nuque pour que le sang de Janis s’écoule de son visage. Il distinguait à peine les lumières dans le ciel encombré, tout là-haut, étouffées par la pluie comme par une brume, étoiles factices en plein jour. Il se demanda s’il s’agissait du Lady Grey, mais c’était trop loin, même pour ses yeux.

— Je n’aurais jamais cru que les space marines rêvassaient autant.

Je n’aurais jamais cru que tu pouvais autant m’agacer.

— En route.

Fort Callivant, en dépit de ce que son nom belliqueux laissait suggérer, était une cité abritant cent-onze millions d’âmes. Des véhicules sillonnaient ses larges avenues à grande vitesse, projetant des cataractes d’eau par-dessus les verrières qui protégeaient les trottoirs, comme s’ils naviguaient sur les rapides d’une rivière. Les vitres des fenêtres étaient obscurcies par la fière iconographie d’une époque révolue, mais comme pour toute chose sur Fabris Callivant, elles étaient vieilles. Incroyablement, douloureusement vieilles. Les couleurs étaient fanées, les images délavées par la pluie. Des tours d’habitation dotées de créneaux, aussi imposantes et constellées de cratères qu’un vaisseau de guerre de première ligne, canalisaient le déluge à travers un maillage dense d’avenues et de passerelles superposées. Des ouragans miniatures provoqués par des phénomènes microclimatiques ponctuels menaçaient d’arracher des bannières détrempées et zigzaguaient entre les bâtiments antiques en grinçant et en gémissant. Des gargouilles vermoulues gratifiaient les passants et les véhicules en contrebas de rictus grimaçants. Dans leurs pattes distendues, elles serraient des rouages, ou étaient recouvertes de chaînes évoquant la soumission de la nature bestiale de l’homme à l’ordre et à la raison. Et pourtant, la pluie les faisait saliver de manière obscène dans l’indifférence générale.

Laana emprunta une série de passerelles d’un pas vif, toujours plus haut, talonnée par Rauth, les épaules voûtées. Une riche étrangère et son garde du corps abhumain. C’était des rôles qu’ils avaient répété maintes fois. Comme Laana avec Khrysaar. Personne ne leur barra le passage. En dépit du flux dense des citoyens callivantiens, personne ne voulait marcher trop près de Rauth.

Sur la passerelle suivante, ils trouvèrent une escouade de Gardes qui bloquaient la voie avec une Chimera. Les soldats, regroupés, observaient des forces de l’ordre locales vérifier les documents d’identité des piétons qu’ils filtraient.

Les soldats impériaux portaient des uniformes bleu-royal croulant sous des brandebourgs dorés aussi raides et amidonnés que les hommes qui les revêtaient. Les boutons rutilaient. Les fusils laser étaient soigneusement entretenus. De l’eau ruisselait des képis, déformant les épaulettes rembourrées. La Chimera, elle aussi, arborait un bleu si immaculé qu’il semblait avoir été peint à la surface même du bitume. Ni les soldats, ni le véhicule n’avaient leur place sur une planète aussi miteuse. Trop parfaits pour la guerre à venir. Une escouade du Poing Blindé de Mordian. Onze régiments avaient été dépêchés de ce monde jusqu’à Fabris Callivant, mais les badges et leurs galons indiquaient qu’il s’agissait de la troisième escouade du neuvième peloton de la 74ème Compagnie du XXIVème Blindé de Mordian.

L’un des policiers locaux, un homme courtaud et bourru portant une veste rembourrée noire et arborant des traits durs et une légère barbe visible sous la visière verte de son casque, compulsa les papiers détrempés de Laana. Un fusil à pompe pendait en bandoulière à son épaule.

Rauth envisagea les dix-sept manières qui s’offraient à lui pour fracasser l’individu contre le mur et battre ses camarades à mort avec son fusil à pompe.

— Que se passe-t-il ? s’enquit Laana.

Le policier marmonna un juron incompréhensible. Il secoua les documents pour déloger les gouttes d’eau et les leva à la lumière murale en jetant des regards nerveux en direction de Rauth.

— Une escarmouche sans importance. Pas de quoi s’inquiéter.

Laana posa la main sur sa bouche en une imitation approximative d’une esclave féodal effrayée, mais l’individu avait la tête ailleurs.

— Les Frateris Aequalis ont déjà bien assez à faire avec l’invasion.

— Je ne prétends pas savoir ce qui leur passe par la tête, grommela le policier en lui rendant ses papiers, qui étaient parfaits, naturellement. Le dernier tram à destination de Machenv part dans vingt minutes. Vous avez intérêt à être arrivée avant le couvre-feu.

Elle remercia l’officier avec une obséquiosité glacée.

— Gardez la main sur votre fusil à pompe, grogna Rauth en la suivant à travers le barrage filtrant.

Le policier se raidit et serra immédiatement son arme contre son plastron.

Ma contribution à l’effort de guerre.

Les passerelles de l’autre côté du checkpoint étaient mieux protégées contre les intempéries, avec ce même verre délavé par les siècles et ces images représentant des Chevaliers Impériaux en période de guerre et de paix. Laana secoua son manteau.

Une section de la paroi et la moitié de la route était barrées par d’autres policiers armés. Des enquêteurs fouillaient les débris de ce qui ressemblait à une course-poursuite à grande vitesse et de l’accident qui en avait résulté. Il y avait des traces de pneus sur le bitume ; une série de cratères de balles constellait le verre étanche. Au milieu de cette arabesque incurvée, un Cog Mechanicus avait été griffonné sur un diorama estompé montrant un Chevalier de la Maison Callivant, pendant qu’une force d’Iron Hands affrontait ce qui ressemblait à une horde de Legiones Astartes représentée sous la forme d’une vague de serpents à plusieurs têtes.

Je connais cette scène, se dit Rauth. La Guerre de l’Hérésie. La 34ème Compagnie de Clan du Clan Morragul, les Brazen Claws, déployés sur Fabris Callivant en remboursement d’une dette, échappant par là-même aux flammes d’Isstvan. Un servitor était en train d’effacer le graffiti de la surface du verre avec un pistolet à air. Seule la moitié humaine de l’icône demeurait. Elle était du mauvais côté. Rauth aurait pu imputer cette erreur à l’ignorance de l’artiste, mais quelque chose dans ce symbole lui paraissait subtilement et profondément dévoyé. Il fronça les sourcils. La base de son crâne le démangeait. Il essaya de se souvenir où il avait déjà vu un tel emblème auparavant, en vain.

— Les Frateris Aequalis, lâcha Laana avant de cracher.

L’assassin gravit un escalier suffisamment large pour accueillir un millier de piétons. Imitant les Callivantiens, elle renfila son manteau d’un haussement d’épaules, ses pas éclaboussant la cascade qui dévalait des marches de pierre.

Rauth avançait derrière elle. Les marches débouchèrent sur une place ouverte qui, bien qu’occupée, était beaucoup moins encombrée car totalement exposée à la vindicte des éléments. Un réseau de plateformes d’atterrissage de tailles diverses s’étalait comme des plateaux en équilibre, reliées par des passerelles et entrecoupées de spires forteresses. Des engins de chantier abaissaient et soulevaient des marchandises. Des servitors mono-tâche chargeaient, déchargeaient, faisaient le plein de carburant, renseignaient des clercs étrangers perdus et conduisaient des palettes croulant sous des tonnes de matériel. Des hommes portant des tabards trempés de pluie agitaient des panneaux fluorescents, ajoutant au chaos ambiant qu’ils étaient censés ordonner, prisonniers d’un flot de soldats qui traversaient des panaches de liquides de refroidissement et des vapeurs de prométhium lacérés par la pluie.

Rauth émit un signal d’avertissement guttural et faillit démettre l’épaule de Laana quand il l’entraîna derrière un pilier recouvert de tracts informatifs plaqués par les éléments.

Deux space marines immenses émergèrent de la grisaille. Leurs armures arboraient le blanc clinique d’une étoile naine, auréolée d’or. Leurs lourdes plaques étaient gravées de textes et de psaumes sacrés. Leurs épaulières gauches étaient frappées de la croix rouge des Hospitallers. Un ensemble de symboles morbides comprenant des sabliers, des boucliers ornés de crânes et des aquilas agrémentaient leur épaulière droite. Rauth supposa qu’ils désignaient leur escouade et leur compagnie, mais si les Hospitallers était un chapitre Codex, rien dans leur héraldique ne le laissait transparaître. Et je m’en moque, après tout. Malgré leur démarche pesante qui faisait trembler les plateformes, ils allaient plus vite que les soldats de chair et de sang qui couraient autour d’eux.

Ils dépassèrent la cachette de Rauth et Laana.

— Attendez, siffla Rauth dans l’oreille de l’assassin, comme s’ils se querellaient au sujet des édits placardés sur le pilier. Pas la peine de me forcer pour avoir l’air agacé. Il ne pouvait que supposer que les sens des Hospitallers étaient aussi aiguisés que les siens, voire plus, grâce à leurs armures énergétiques Mk VII. L’inquisitrice Yazir avait fait le pari qu’un space marine néophyte présentait tous les avantages d’un space marine mature, sans attirer autant l’attention.

Rauth savait qu’il ne duperait pas l’un de ses frères.

Une fois les deux Hospitallers avalés par la pluie, il poussa un soupir de soulagement et hocha la tête.

— Venez. J’aperçois le poste de communication.

La structure vers laquelle Laana les conduisait était un bâtiment trapu aux murs carrés, un bunker qui ne disait pas son nom, surmonté d’une antenne circulaire remplie d’eau de pluie et d’un panneau lumen clignotant au-dessus de sa porte. C’était le centre de communication.

À l’intérieur aussi, il y avait du monde.

Soudainement tendu, il voûta les épaules et entra le premier.

C’étaient les foules. Elles le rendaient mal à l’aise. L’activité bouillonnante de plusieurs centaines d’humains coexistant au même endroit en même temps, les arômes floraux doucereux dont ils s’aspergeaient pour déguiser la puanteur de leur chair, l’électricité statique qui parcourait les tissus bon-marché qui se frottaient les uns aux autres. Il détestait tout ça. À part de brèves parenthèses intenses, Rauth avait vécu sa vie entière dans un caisson blindé qu’il partageait avec une douzaine d’autres individus. Medusa était un désert inhospitalier, dont la seule cité était vide la majorité de l’année.

Sa formation sous les ordres du sergent Tartrak l’avait emmené dans l’espace plus d’une fois, bien sûr, mais jamais sur un monde comme celui-ci.

Tout le monde avait l’air si… faible.

Impavide, il scruta la pièce pendant quelques secondes. Sa présence intimidante suffit à vider la salle de ceux qui n’avaient rien à y faire véritablement, pendant que Laana se glissait dans la queue menant à l’une des cabines de communication.

Avec tous les signaux qui encombraient les fréquences suborbitales, contacter le Lady Grey depuis une unité vox portable relevait presque de l’impossible. Les Hospitallers, dans leurs armures énergétiques, y seraient aisément parvenus, en un clin d’œil, littéralement, mais Rauth n’avait pas cette chance. Il se rembrunit à cette pensée. Après la déroute subie par le Clan Borrgos sur Thennos, il était quasi assuré de recevoir le statut de frère de bataille de plein droit, dès que l’Inquisitrice les aurait libérés de son service, Khrysaar et lui.

Cette perspective l’enchantait tout autant qu’elle lui donnait la nausée.

Après une courte attente, Laana décrocha un combiné. Elle composa une série de chiffres, suivie de son code d’identification. Le terminal établit la connexion requise avec une séquence de cliquetis. Elle porta le combiné à son oreille, en regardant tomber la pluie d’un œil distrait. Rauth écouta pendant deux minutes, les bras croisés, jusqu’à ce que l’assassin lui passe l’appareil sans un mot.

La voix à l’autre bout avait été modifiée par un brouilleur-vox, mais appartenait définitivement à une femme.

— Laana m’a dit que vous saviez où les cadavres sont envoyés.

— Pas exactement. Ce n’est pas Exar Sevastian, mais dans l’un des souvenirs du chirurgien il y a une silhouette que j’ai reconnue, dans les pictos que vous m’aviez fournis. L’un de ses adeptes, peut-être. Je ne connais pas son nom, mais je le reconnaîtrais si je le voyais à nouveau.

— Un bon début. Vous n’avez rien vu d’autre ?

— Ils étaient dans un bâtiment du Mechanicus. Assez grand pour accueillir beaucoup de monde.

— Cela ne nous aide guère à affiner les recherches.

— Il y avait beaucoup d’informations à digérer, gronda Rauth. Certaines me viendront peut-être encore.

Il se tut un instant. Sa main de métal le démangeait légèrement.

— Vous pensez toujours que la Voix de Mars l’a donné à Sevastian ?

— J’en suis certaine. Les destinées d’Exar Sevastian et Nicco Palpus se sont croisées trop souvent au cours des cinq-cents dernières années. Qui plus est, Sevastian se trouvait avec Kristos sur le monde que vous appelez Columnus. Ses possessions sur ce monde furent totalement détruites. Mon hypothèse, c’est qu’Exar Sevastian est de nouveau en odeur de sainteté ici uniquement grâce à Palpus. On peut donc supposer que Sevastian lui doit une fière chandelle.

Rauth grommela. L’Inquisitrice avait une façon bien à elle de s’exprimer, toute en métaphores et en grandiloquence.

— La seule question, c’est où le trouver. Attraper Sevastian, c’est comme essayer de se saisir de sa propre ombre.

— Et vous pensez que je le trouverai dans ces tournois illicites ? contra Rauth en frissonnant. La cybermancie. Une arène de combat pour simples servitors ?

— Tout le monde à ses petits vices.

Il émit un ricanement.

Pas tout le monde.

— Donnez-moi quelques heures. Je le trouverai.

— Non. Fort Callivant sera bientôt sous le coup d’un couvre-feu militaire, et je ne souhaite pas me mettre les forces de police locales à dos si je peux l’éviter. Si vous commencez à menacer des officiers avec des rosaces, la rumeur se répandra. Et en moins de temps qu’il ne faut pour le dire, c’est le fantôme noosphérique d’Exar Sevastian que vous traquerez.

Rauth dut concéder un grognement d’approbation.

— Quoi qu’il en soit, je veux que Khrysaar prenne le relais à partir de maintenant.

— Mais il…

— Je veux que l’apothicaire Mohr vous ausculte à nouveau.

— Je vais bien. Et tout ce que j’ai, c’est une description visuelle d’un adepte. Le souvenir est dans ma tête.

La voix à l’autre bout de la ligne hésita. Juste une fraction de seconde.

— Non. J’ai besoin d’avoir l’un de vous, ou Khrysaar, sous observation de Cullas à tout moment.

Menteuse.

Rauth cligna des yeux. Pourquoi cette pensée lui était venue de manière si agressive ?

— À vos ordres, Inquisitrice.

La démangeaison fantôme dans sa main bionique était devenue intolérable, et il la gratta contre la carapace qui recouvrait sa cuisse. Il fusilla Laana du regard, comme si elle était responsable.

— La navette attend à la Plateforme Thêta. Ne tardez pas. J’ai reçu une communication qui m’amène à craindre que Kristos est informé de notre présence, si tant est que l’invasion imminente ne nous a pas déjà forcé à abattre nos cartes. Les choses vont très vite devenir très compliquées. Et les complications sont mères d’opportunités.

La communication fut coupée.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : The Voice of Mars.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Illustration de couverture : David Alvarez.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

La Voix de Mars © Copyright Games Workshop Limited 2018. La Voix de Mars, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Juillet 2018

ISBN 13 : 978-1-78572-986-7

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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